Poema do Ciúme

A arma secreta

Em nada tem amor.

Que ao menos fosse reta

- Falo-vos eu, a vossa dor.

Poderia chamar-se morte

E ao menos que assim fosse.

Chamemos-lhe apenas pouca sorte

Com sinais, sintomas: soluços e tosse

Fastio, 

Uma e outra convulsão

Entre dois corpos e um vazio.

Poderia chamar-se com certeza adultério,

Mas não é mais do que imaginação,

A base de todo este impropério.

Diogo Baião